E se escrevem sobre mim todas as tragedias acontecidas, como seu fosse o culpado, como se fosse eu o grande causador de toda a dor e sofrimento, deslizo no isolamento, mas a culpa sempre cai sobre mim, estou tão quieto, mas para eles e como se eu trouxesse a vida todos os contos malditos.
Chego a acreditar que esse ser que convivo todo dia, possa ser esse trastorno, mas por mais que eu me isole, me tranque e congele minha alma, as coisas vão continuar. Difícil e acreditar que minhas ações são confudidas como ruins, difícil mesmo e ter que suportar todos os seus amigos lhe apontando o dedo e gritando varias vezes sem piedade: você não vale nada.
Quebra lhe o respirar, você tenta levantar pra poder continuar seus sonhos, mas os pessadelos falam por si sós e acabam de certa maneira te estragando por dentro, a vida se vai e você pensa que não a motivos pra continuar, e simplesmente se mata, se mata pra saber se as tragedias vão sair de você, pra saber se todo o mal acontecido vai sumir, se dissolver em um copo d'água. No final você percebe que morreu por eles, e eles almenos nem vinharem te visitar no enterro de si próprio.
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